L'orda d'oro

Fiat 500

2010-04-04T03:24:36Z

A/traverso

2009-10-13T14:58:30Z

Contro Informazione

2009-10-13T14:05:19Z

Du vélo sur le périphérique

2009-10-08T21:03:38Z

Le mixer d'i volsci

2009-10-08T21:01:52Z

Potere operaio

2009-10-08T20:39:23Z

Primo maggio

2009-10-08T20:37:44Z

Journaux ouvriers (le panettone dans la tête de la patronne)

2009-10-08T20:25:16Z

Défaite au stade de France

2009-10-06T00:33:08Z

Un extrait du deuxième chapitre « Emeutes 2005 : de la course-poursuite à la reconquête du territoire » du livre de David Dufresne « Maintien de l'ordre : l'enquête »

Pendant ce temps, la détermination des émeutiers s'amplifie. La carte des événements est impressionnante de régularité. Les premiers jours, on assiste à une forme de contagion concentrique. D'abord Clichy-sous-Bois, puis Monfermeil, puis Bondy, Aulnay, etc. De proche en proche, d'amis en copains de collèges, de joueurs de foot en voisins, d'Est en Ouest. Certains jeunes viendront prêter main forte sans qu'il n'y ait incidents dans leur commune. Puis les médias feront caisse de résonance. Entre temps, les responsables de la police ont perdu un match. Littéralement. Cela se déroule à Saint-Denis, le 2 novembre 2005, au Stade de France, six jours après le début des événements. Huit cents policiers dont certains commissaires sont réquisitionnés pour le match à risques Lille-Manchester. Ce soir là, la région parisienne va connaître son pic de violences. L'affaire est restée confidentielle. Elle est d'envergure. Un policier du département parle d'erreur de projection de la part de la police nationale : « Ça fait un moment qu'on dit que c'est un problème, ces forces de police concentrées pour les matchs… Mais ils pensent que les émeutes vont commencer tard, sauf que, en hiver, la nuit tombe tôt, donc ça va commencer très tôt, vers 18 h 30. » Et le match, lui, va finir tard, vers 22h30. Entre temps, les émeutes basculent et changent d'échelle. C'est à cet instant précis qu'elles sortent, aussi, du « schéma classique », quasi routinier. Les émeutes ne seront plus locales, mais départementales, bientôt régionales et, enfin, nationales. Un moment pivot dans la chronologie, comme à Aulnay-sous-Bois. Une antenne de police est attaquée. Une concession Renault part en flammes, le monde entier verra ces images. Et une équipe de France Télévisions filme son propre naufrage : sa voiture attaquée puis incendiée sous ses yeux et son objectif. Des policiers se souviennent : « Le mercredi soir, on voit tout s'écrouler... » « Le Mercredi soir, c'était un enfer pour moi, pour nous. Parce qu'ils nous font des attaques frontales comme on en a très rarement ici. Ce soir-là, ils nous font simultanément sept ou huit points. Ils nous font Renault, ils nous font les sapeurs pompiers. Ils nous prennent dans tous les sens et on a du mal à répondre à la demande. » [1] Ce mercredi soir, mercredi noir, « dans une telle situation, même Napoléon ne s'en serait pas sorti… » [2] . A Aulnay-sous-Bois, avant le match, on compte une centaine de policiers. Le double, après le coup de sifflet final. Un élu local : « Toute la journée, on essaie d'obtenir des forces supplémentaires... en plus, par des canaux, principalement associatifs, on apprend que ce sera pire le mercredi et qu'ils viseront des symboles municipaux... On n'obtiendra rien... On dit que ce n'est pas suffisant mais c'est le PC de Bobigny qui décide... » [3]

Ces faits ne sont pas là de simples remarques corporatistes. Encore moins des aveux d'impuissance déguisés. Le procureur de la République lui-même parle spontanément de cet événement occulté : « On ne peut s'empêcher de faire la liaison entre les épisodes de violences urbaines et la tenue de ce match au stade de France qui mobilisait la présence de très nombreux policiers. C'est acquis. » [4] Dans une lettre célèbre, mais qui aurait dû rester confidentielle, adressée à la Direction générale de la police nationale, le Préfet de Seine Saint-Denis évoquera onze mois plus tard la question comme l'un des problèmes majeurs auxquels ses services doivent faire face. [5]

Invité sur la chaîne d'information en continu iTélé, Nicolas Sarkozy livrera, lui, sa version des faits le lendemain. Ses services ont inspecté les studios de la chaîne de fond en comble, avec détecteurs de métaux et présence policière. Le ministre de l'Intérieur a les traits tirés, il semble las, aux aguets, terriblement anxieux. L'émission est enregistrée. La vision des faits par le ministre de l'Intérieur ne concorde absolument pas avec le ressenti des hommes de terrain. Son hôte, un ami de longue date, Jacques Chancel, commence par lui demander de commenter la nuit du 2 au 3 novembre. Nicolas Sarkozy souffle : « Ce à quoi nous avons assisté dans le département de la Seine-Saint-Denis cette nuit, n'avait rien de spontané, était parfaitement organisé. Nous sommes en train de rechercher par qui et comment ». Il ne fallait pourtant pas chercher bien loin : c'est plutôt la parfaite désorganisation de la police qui était là, en partie, en cause. Un mois plus tard, dans la relative et amicale discrétion d'un congrès syndical de police, qui se tiendra à La Baule, Nicolas Sarkozy avouera à demi-mot que la police était, dans un premier temps du moins, déroutée face à de tels événements : « En réponse à certaines de vos interrogations, je peux vous dire que ces évènements nous ont conduits à renforcer et adapter les matériels et les tenues. J'en veux comme exemple l'acquisition des près de 460 Flash-Ball, 5 500 casques de maintien de l'ordre pare-coups, 875 casques pare-balles, 6 700 bliniz [6], 2 785 dispositifs manuels de protection, plus de 2 800 grenades lacrymogènes. » [7] Car c'est ainsi, chaque grande période de trouble engendre des évolutions internes à la police. Parfois même, des changements de doctrines, d'orientations, de stratégies globales. Par petites touches, ou brutalement. C'est selon. Le maintien de l'ordre, c'est aussi et encore bien cela : une affaire de mémoire.

[1] Témoignage policier anonyme in « Enquêtes sur les violences urbaines, Comprendre les émeutes de novembre 2005, L'exemple d'Aulnay-sous-Bois » de V. Cicchelli, O. Galland, J. de Maillard, S. Misset pour le Centre d'Analyse Stratégique, Novembre 2006.

[2] Témoignage anonyme in « Enquêtes sur les violences urbaines, Comprendre les émeutes de novembre 2005, L'exemple d'Aulnay-sous-Bois », ibid.

[3] Témoignage du commissaire en charge du district d'Aulnay-sous-Bois in « Enquêtes sur les violences urbaines, Comprendre les émeutes de novembre 2005, ibid..

[4] François Molins, Procureur de la République de Bobigny, entretien avec l'auteur.

[5] « Stade de France, équipement qui mobilise vingt cinq à trente soirées par an un nombre considérable d'effectifs, lesquels, au regard des récupérations, ne sont pas disponibles sur la voie publique » in lettre du Préfet Jean-François Cordet, septembre 2006.

[6] Projectiles ressemblant à des galettes

[7] Intervention de Nicolas Sarkozy, Ministre d'Etat, Ministre de l'Intérieur et de l'Aménagement du Territoire, Quatrième congrès du Syndicat National des

Les vacances au Stade de France

2009-08-19T02:57:51Z

Le sixième jour, on a fait baignade.

Ils ont reconstitué pour nous une île paradisiaque thaïlandaise dans un grand stade de la banlieue nord. Ballon et moi sommes fixes, on attend en maillot de bain que les portes s'ouvrent. À travers un hublot, on voit poindre le nouvel environnement, contexte, décidé par le Conseil de la Cité des agissements.

C'est bleu, plutôt turquoise, ça sent le corail en polyuréthane. Les premières feuilles de cocotiers sont un trompe l'œil imparfait, en vérité bien plates et grossièrement dessinées, une atmosphère de kermesse-spectacle-scolaire si l'on y regarde de près . Les cocotiers abritent des caméra de surveillance, des haut-parleurs, et ils servent aussi de borne pour vérifier s'il on a bien payé le ticket d'entrée.

Nous, on paye pas, on est invité par la Cité des Agissements, d'ailleurs, presque personne ne paye vraiment là-dedans, la plus part des visiteurs sont des gosses privés de vacances. C'est leur parents qui payent à des collectivités, de dix euros à douze euros par personne. Le prix élevé de la visite, c'est « pour maîtriser l'affluence car l'événement se tient dans un lieu privé » précise le directeur général du Stade. Il s'appelle Philippe Colin, collin comme la matière des poissons panés surgelés. Les portes s'ouvrent et c'est l'invasion maîtrisée. Des centaines de petits culs en slip de bain se précipitent sur la pétanque, le judo, la boxe anglaise, le karaté, la borne PES, le sport de contact, l'accro bungee ( un trampoline et deux élastiques), le tobogan gonflable, le tennis de table, le badminton, l'athlétisme, la voile, le pocket surf et l'escrime.

Il y a de la publicité pour des boissons énergisantes qui se déroulent en bandeaux multicolores un peu partout et le moindre enfant est sous Gatorade, Redbull, Grizzly power drink, Lost, Red Bull diète, Rage, Rockstar, etc. Ils sont intenables ; jouent une balle au ping-pong, donnent un coup d'épée, un coup de pied, un coup de poing, courent un cent mètres, rebondissent deux fois sur l'accro bungee et puis se jettent dans le tobogan qui les lâche dans le pocket surf qu'ils ont vite fait de réduire à une simple vague artificielle où personne ne fait de surf. Il y en a beaucoup et ils passent leur temps à hurler comme des enfants, apparaissant puis s'évanouissant frénétiquement d'une activité à l'autre.

Ambiance insulaire, riquiqui, le tour en vingt minutes, le stade est une île qui est un stade. La métamorphose a nécessité neuf jours de montage et près de trois cents personnes, mais l'arène mythique est prête pour le jour J. Le degré des pentes, pour la fausse route creusée par la pluie, c'est quarante cinq degré de terre marron. La chute c'est glissade sur un papier de verre, le sable en grain bien gros ( deux mille tonnes) et les cailloux pointus. Luxuriante végétation sur le déclin, mer d'huile, forêt de pluie, la chaleur évidente que l'on retrouve en souhaitant le retour d'un hiver gris et uniforme. Décision de l'état Thaïlandais concernant l'aménagement de leur territoire : on fait des réserves et des parcs naturels .Et le reste on le laisse, à l'abandon, aux putes, aux déchets devenus sable, aux cocotiers standard, aux bar écran plat, aux moto moto, au béton, aux P.E.R pour la plomberie des bungalow ; on veut voir l'eau comme de l'essence de jet-ski et on gagne beaucoup d'argent avec les touristes. La capitale c'est Bangkok et il y a un embouteillage dans le bassin où on fait de la voile. En vérité, il y a bien des voiles, mais c'est un mec avec un gilet de sauvetage qui tire les bateaux, une sorte d'agent de la circulation en moulax imperméable qui s'arrache ce qui lui reste de cheveux en tirant sur les petits bateaux.

Il y a cinq cent transat, trois cent parasol, et un canœ gonflable. Un cousin germain de Bilabulle, mon ballon. Les retrouvailles sont émouvantes, on s'embrasse, mal s'étreint, se demandent des nouvelles de Zepllin et d'Aérostat, la pompe à air sautille sur place en remuant la gaine de pvc accrochée sur ses reins. Moi, je squatte la Lagune Magique des tout petits. Je prend toute la place, c'est mon territoire, ma zone, je bouge pas de là et les mioches dégagent : je les fais fuir avec une théorie de restriction des naissances. J'explique aux parents que, pour sauver le monde, ils doivent tous devenir homosexuel, que nous sommes beaucoup trop nombreux sur cette planète, et que leurs enfants, là, ils feraient mieux d' exploiter leur jeunesse en commençant tout de suite par la boxe. Ils partent chercher un animateur belge.

Sous l'eau, des petites bulles apparaissent. De champignons dorés jusqu'aux étoiles luisantes, bruissement permanent, je n'imagine pas ce qu'il s'y passe la nuit, dans la lagune magique pleine de pisse. Pointillés jaune et noirs, hachures orange, canines bleues et dents ciselées, rondes boursouflures vertes, épines de pierre, circulent dans les encorbellements, les échangeurs, les blocs — la circulation de la journée est invraisemblable, dythirambique, absolument extraordinaire, les accidents sont brutaux mais le rythme en houle est d'une lenteur monumentale : la vitesse de croissance du bain moussant, l'avancé du tablier du plus grand pont du monde, 0,2 millimètres /sec, la fonte des neiges sur le mont Parouse. Pia pia, cliquetis, au loin une vis sourde passe, speed boat , puis craqueouille, tac tac, fond du paquet de chips, ondes martiennes, claquage de dents infimes, nuage, nuage liquide, géométrie et scintillement ; griffure, mais le sang ne s'écoule qu'à l'air libre.

Je suis une mouche, je suis une mouche, je suis une mouche, je suis une mouche dans la crème, j'ai 96 yeux, bulle boulla, bullulu, boula boula. Je suis circonscrit, embullé, vapes monde, trente secondes quarante, en avançant les pieds au ciel, la tête en bas, tuba, aileron ou quille ; on me retire, pesanteur inversé, un bruit mat, je crève la surface et plop, de l'air. Un hydrogènes et deux oxygènes, je postillonne à la surface de l'eau prise cinquante centimètres en dessous. Rebelote. Met ton chandail, je glisse, je suis pataud grincheux, je suis pachyderme aillé, je plonge, je suis une baleine néon, entre deux immeubles, rouge et jaune, je frôle le sable, observe et prend la pause au milieu des coraux de synthèse. Autour on bavarde, et les petits poissons en plastiques viennent voir. Je laisse échapper des boulles chromées, et remonte, sabre dans son fourreau, suivant la dispersion pulmonaire. Mes bulles s'enfuient vers la surface et je les suis.

La bilabilou, ma balle, mon ballon, fait la planche, tache d'huile de dégazage, descente impossible, mon ballon ultalight trop fin même pour l'eau : 20 microns d'épaisseur, j'insiste. Il s'est mis plat, je le pense dépressif, usé, au bout du sachet. Mais l'eau, plus qu'aucun autre liquide, a la propriété de dissoudre les corps et à peine l'idée de la baignade a-t-elle été émise qu'il se faisait flaque, oubliant toute dignité, tant la perspective d'un bain frais l'emplissait d'un profond et nécéssaire besoin de calme. Il se posa sur l'onde, timide et délicat, simple surépaisseur, cherchant à l'épouser du mieux qu'il pût. Chaque vaguelette devenait sienne, et, souplesse, le balot se laissait tanguer, soulagé de ne plus gonfler qu'au travers des marées. A se remplir les yeux de soleil, à la fois sur et dans l'eau, submergé de gouttes sifflantes, sillons, et finalement, la voilà douce et crapuleuse l'escapade, pensa-t-il, lui, la doublure de mon plafond. Mes descentes hystériques, la vulgaire envie de voir sous l'eau, ça l'ennuyait comme la lionne ses lionceaux. Cette nouvelle pesanteur/portée, lui redéfinnissait les perceptions. Enfin, il était tombé. La flotture devenue sieste, il toucha le sol aqueux, l'embrassant. Ici, il était lourd, c'était nouveau. Quatre degré centigrade, son maximum de densité. Sa structure physique était modifiée, originale, son premier état : un simple sac poubelle qui attend l'air pour se tendre. Le voici, ma bure, indépendant du premier jour, nouveau-né autonome, posé sur l'eau sans plus le besoin de me voir lui imposer sa forme. Ses plis et distances, ne se font que par l'eau tiède et ses vaguelettes.Cette trêve, armistice, nous fit le plus grand bien. Chacun trouvant ses occupations sans plus se soucier de l'autre.

Je jaillit la tête de l'océan, mes cheveux en demi-cercle, humide. Un rayon de soleil éclate sur mon incisive droite, je souri pleine bouche. Je suis en vacances de mes vacances. Dans le lointain je vois le belge animateur. Le billon prolonge la sieste dans les eaux pétrifiantes. La vue du belge change mes perspectives. Les mangroves ont disparu depuis 5 ans. Sous l'eau, la pieuvre orange et bleu — les épines oranges, la peau bleu — se glutte au corail. Elle laisse un halo d'aspirine, elle suce les infinies cavités et tue le corail pour toujours.

Pieuvre venu d'Australie + température de l'eau à 30 degrés, je suis dans une baignoire huileuse, grasse, où il ne restera bientôt que sable, à ravir les amateurs d'une mer bleu fluorescente qui sent le gel douche et l'urine.

Le belge est en short éponge mauve. Son corps marron, oint dont ne sait quel beurre, pose les coudes sur la table, écarte les jambes et figure un assouplissement permanent. Le cheveu méché, blond vénitien, les yeux bleus, il apporte les fonds. En général, sur une île thaïlandaise, les belges finissent sous une pierre, trop gourmand, ou s'enfuient. Celui-là veut importer la plongé industrielle dans la baie du 93. Il lui faut une route neuve, des bouteilles d'air, du gortex, des masques et des moniteurs expérimenté. C'est bon pour tout le monde, ce progrès, ça va faire venir les touristes, on pourra avoir des histoires d'amour et gagné de l'argent.

« Mais il ne faut pas chasser les enfants pour prendre toute la Lagune Magique rien que pour soi. C'est pas bien. » me dit-il, « ça se fait pas ».

J'expose à nouveau ma théorie de contrôle des naissances et il me dit : « Vous n'aimez pas les enfants ? » Je lui dit : « j'aime bien les enfants comme j'aime bien les chats, les arbres et les nuages, ce n'est pas le problème. Ils devraient être à la mer, les enfants, mais voilà y a trop d'enfant même pour la mer, et vous leur servez une Lagune Magique à douze euros l'entrée, et moi je trouve que c'est dégueulasse de leur faire ça, de leur proposer ça au lieu de les emmener à la mer ; alors j'ai pensé qu'il leur seraient plus utile de s'entraîner tout de suite à la boxe et j'en ai profité pour kiffer la Lagune Magique, parce que pour moi, la boxe ou le reste, c'est déjà foutu et que si j'étais à leur place, je m'entraînerais sérieusement dès maintenant pour péter la gueule des enfoirés qui me propose des Lagunes Magiques au lieu de la vraie mer. »

« Mais t'es un raciste !? » me dit-le belge, et moi je lui réponds « mon chéri, je ne sais pas si tu sais, mais prolétariat dérive de proletarius qui signifie citoyen de la dernière classe de la société romaine, et les prolétarius dans la société romaine, n'étaient considéré comme utile que par les enfants (proles) qu'ils engendraient. » Il s'énerve et me dit : « la Lagune Magique, c'est pour les enfants qu'ont pas de vacances, pas pour toi, connard d'intello, t'as qu'a faire du pocket surf. » Je regarde le belge dans les yeux et lui fait signe, bang bang. Toi, mon vieux, fait le beau, mais ici, c'est moi qui parle : « PAS D'ENFANTS D'ESCLAVAGE ».

Il a affronté les pirates birmans, seul avec sa pompa, balladant les riches en eau troubles polynésiennes. Je ne lui fait pas peur. Il n'a pas de forme propre, on peut le considérer comme incompréssible. Sa peau bien douce, couverte de margarine , ses mains lisses, sa coupe — trop de visite chez le coiffeur — lui, le belge, il tient pas la forêt, connais pas les plantes, ni les bêtes, serpents, scolopandres, les bêtes de la jungle.

Le belge est comme le plus léger de tous les gaz : il pèse 14 fois moins que l'air. Le Belge dit « Grisou », fils d'hydrogéne et de carbone, rencontre un corps enflammé : Gwyneth l'autochtone.

Le mineur averti peut quitter la galerie.

Tout le monde se rallie au belge, « t'as rien à foutre là, connard de pédophobe, casse toi avec ton ballon merdique, laisse la Lagune Magique aux enfants ». Ils commencent à me frapper avec des parasols, je prend un coup de transat dans les dents, un prof de boxe me sort de l'eau et me dit qu'il va m'apprendre à vivre en collectivité. Je lui dit : « si vous arrêtiez de faire des enfants comme on fabrique des voitures, il n'y aurait pas de problème de collectivité. Faîtes la grève des enfants et je vous assure que vous tiendrez tout le monde par les couilles. »

Un agent du gouvernement déguisé en plongeur belge-sportif, speaks in english, croque-mort, fossoyeur de mes coraux. Il emportera tout avec lui, syphon de douche, son corps est composé à 80% de cheveux morts. Ma flaque se redresse, s'enfle, comme un bouton qui pousse. Aller voir les requins c'est trop facile, ici on peut aussi aller chercher un arbre au bord de la falaise pour le ramener dans son jardin. Mais le belge souterrain, l'indic', spécialiste des dix kung-fu, est là pour quelque chose.

ON.

Il y a du monde au-dessus, un objectif , et lui-même, le pékinois tapi en peau de wallon, doit faire ce qu'il à faire.

Mais qui, au-dessus ?

Qui ?

L'hydre est furtive et semble bien n'avoir aucune tête parmi ses milles visages. La baignade sera dorénavant impassible, mécanique, en tee-shirt et short, les gamins laissant une trainée d'huile solaire, et chacun dépouille les morceaux de fonds marin pour les ramener dans son salon, croyant sans doute que les couleurs survivent au dernier étage de la tour Z, à Colombes. Mets ton berlificôte en route, qui que tu soit , maudis, l'onde me dégrise en fouet catholique.